Gacela del nino muerto

Todas las tardes en Granada,
todas las tardes se muere un nino.
Todas las tardes el agua se sienta
a conversar con sus amigos. Los muertos llevan alas de musgo.
El viento nublado y el viento limpio
son dos faisanes que vuelan por las torres
y el dia es un muchacho herido. No quedaba en el aire ni una brizna de alondra
cuando yo te encontre por las grutas del vino.
No quedaba en la tierra ni una miga de nube
cuando te ahogabas por el rio. Un gigante de agua cayo sobre los montes
y el valle fue rodando con perros y con lirios.
Tu cuerpo, con la sombra violeta de mis manos,
era, muerto en la orilla, un arcangel de frio.