A un poeta menor de la antologia

¿Donde esta la memoria de los dias
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo? El rio numerable de los anos
los ha perdido eres una palabra en un indice. Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores
de ti solo sabemos, oscuro amigo,
que oiste al ruisenor, una tarde. Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensara que los dioses han sido avaros. Pero los dias son una red de triviales miserias,
¿y habra suerte mejor que ser la ceniza,
de que esta hecho el olvido? Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entranas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera
contigo fueron mas piadosos, hermano. En el extasis de un atardecer que no sera una noche,
oyes la voz del ruisenor de Teocrito.