Alguien

Un hombre trabajado por el tiempo,
un hombre que ni siquiera espera la muerte
(las pruebas de la muerte son estadisticas
y nadie hay que no corra el albur
de ser el primer inmortal),
un hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los dias:
el sueno, la rutina, el sabor del agua,
una no sospechada etimologia,
un verso latino o sajon,
la memoria de una mujer que lo ha abandonado
hace ya tantos anos
que hoy puede recordarla sin amargura,
un hombre que no ignora que el presente
ya es el porvenir y el olvido,
un hombre que ha sido desleal
y con el que fueron desleales,
puede sentir de pronto, al cruzar la calle,
una misteriosa felicidad
que no viene del lado de la esperanza
sino de una antigua inocencia,
de su propia raiz o de un dios disperso. Sabe que no debe mirarla de cerca,
porque hay razones mas terribles que tigres
que le demostraran su obligacion
de ser un desdichado,
pero humildemente recibe
esa felicidad, esa rafaga. Quiza en la muerte para siempre seremos,
cuando el polvo sea polvo,
esa indescifrable raiz,
de la cual para siempre crecera,
ecuanime o atroz,
nuestro solitario cielo o infierno.