H.o.

En cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su numero preciso
y un sabor a perdido paraiso,
que en los atardeceres no esta abierta
a mi paso. Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaria
en la disgregacion de cada dia
y en la paz de la noche enamorada.
Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
Las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura
y en el confin la no gustada muerte.
Solo esa piedra quiero. Solo pido
las dos abstractas fechas y el olvido.