Poema de la cantidad

Pienso en el parco cielo puritano
de solitarias y perdidas luces
que Emerson miraria tantas noches
desde la nieve y el rigor de Concord.
Aqui son demasiadas las estrellas.
El hombre es demasiado. Las innumeras
generaciones de aves y de insectos,
del jaguar constelado y de la sierpe,
de ramas que se tejen y entretejen,
del cafe, de la arena y de las hojas
oprimen las mananas y prodigan
su minucioso laberinto inutil.
Acaso cada hormiga que pisamos
es unica ante Dios, que la precisa
para la ejecucion de las puntuales
leyes que rigen su curiosos mundo.
Si asi no fuera, el universo entero
seria un error y un oneroso caos.
los espejos del ebano y del agua,
el espejo inventivo de los suenos,
los liquenes, los peces, las madreporas,
las filas de tortugas en el tiempo,
las luciernagas de una sola tarde,
las dinastias de las araucarias,
las perfiladas letras de un volumen
que la noche no borra, son sin duda
no menos personales y enigmaticas
que yo, que las confundo. no me atrevo
a juzgar la lepra o a Caligula.