El abuelo

Esta mujer angelica de ojos septentrionales,
que vive atenta al ritmo de su sangre europea,
ignora que lo hondo de ese ritmo golpea
un negro al parche duro de roncos atabales. Bajo la linea escueta de su nariz aguda,
la boca, en fino trazo, traza una raya breve,
y no hay cuervo que manche la solitaria nieve
de su carne, que fulge temblorosa y desnuda. ¡Ah, mi senora! Mirate las venas misteriosas
boga en el agua viva que alla dentro te fluye,
y ve pasando lirios, nelumbios, lotos, rosas que ya veras, inquieta, junto a la fresca orilla
la dulce sombra oscura del abuelo que huye,
el que rizo por siempre tu cabeza amarilla.