Arena americana, solemne...

Arena americana, solemne
plantacion, roja cordillera,
hijos, hermanos desgranados
por las viejas tormentas,
juntemos todo el grano vivo
antes de que vuelva a la tierra,
y que el nuevo maiz que nace
haya escuchado tus palabras
y las repita y se repitan.
Y se canten de dia y de noche,
y se muerdan y se devoren,
y se propaguen por la tierra,
y se hagan, de pronto, silencio,
se hundan debajo de las piedras,
encuentren las puertas nocturnas,
y otra vez salgan a nacer,
a repartirse, a conducirse
como el pan, como la esperanza,
como el aire de los navios.
El maiz te lleva mi canto,
salido desde las raices
de mi pueblo, para nacer,
para construir, para cantar,
y para ser otra vez semilla
mas numerosa en la tormenta.

Aqui estan mis manos perdidas.
Son invisibles, pero tu
las ves a traves de la noche,
a traves del viento invisible.
Dame tus manos, yo las veo
sobre las asperas arenas
de nuestra noche americana,
y escojo la tuya y la tuya,
esa mano y aquella otra mano,
la que se levanta a luchar
y la que vuelve a ser sembrada.

No me siento solo en la noche,
en la oscuridad de la tierra.
Soy pueblo, pueblo innumerable.
Tengo en mi voz la fuerza pura
para atravesar el silencio
y germinar en las tinieblas.
Muerte, martirio, sombra, hielo,
cubren de pronto la semilla.
Y parece enterrado el pueblo.
Pero el maiz vuelve a la tierra.
Atravesaron el silencio
sus implacables manos rojas.
Desde la muerte renacemos.