De otono

Yo se que hay quienes dicen: ¿por que no canta ahora
con aquella locura armoniosa de antano?
Esos no ven la obra profunda de la hora,
la labor del minuto y el prodigio del ano. Yo, pobre arbol, produje, al amor de la brisa,
cuando empece a crecer, un vago y dulce son.
Paso ya el tiempo de la juvenil sonrisa:
¡dejad al huracan mover mi corazon!