Del campo

¡Pradera, feliz dia! Del regio Buenos Aires
quedaron alla lejos el fuego y el hervor
hoy en tu verde triunfo tendran mis suenos vida,
respirare tu aliento, me banare en tu sol. Muy buenos dias, huerto. Saludo la frescura
que brota de las ramas de tu durazno en flor
formada de rosales, tu calle de Florida
mira pasar la Gloria, la Banca y el Sport. Un pajaro poeta rumia en su buche versos
chismoso y petulante, charlando va un gorrion
las plantas trepadoras conversan de politica
las rosas y los lirios del arte y del amor. Rigiendo su cuadriga de magicas libelulas,
de suenos millonarios, pasa el travieso Puck
y, esplendida sportwoman, en su celeste carro,
la emperatriz Titania seguida de Oberon. De noche, cuando muestra su medio anillo de oro
bajo el azul tranquilo, la amada de Pierrot,
es una fiesta palida la que en el huerto reina,
toca en la lira el aire su do-re-mi-fa-sol. Curiosas las violetas a su balcon se asoman.
Y una suspira: « ¡lastima que falte el ruisenor! »
Los silfos acompasan la danza de las brisas
en un walpurgis vago de aromas y de vision. De pronto se oye el eco del grito de la pampa
brilla como una puesta del argentino sol
y un espectral jinete como una sombra cruza,
sobre su espalda un poncho sobre su faz, dolor. ?¿Quien eres, solitario viajero de la noche?
?Yo soy la Poesia que un tiempo aqui reino:
Yo soy el primer gaucho que parte para siempre,
de nuestra vieja patria llevando el corazon.